sus-traìda

Me hice sonido ante un sordo
me hice paisaje ante un ciego
me hice oreja ante un mudo
me hice piel ante una piedra
me hice humedad ante el desierto
me hice pan ante la hambruna
me hice calor ante el escalofrìo
me hice noche ante los dìas
me hice desespero ante la ausencia
me hice demanda ante el silencio
me hice palabra ante el vacío

y ahora,
cansada de hacerme ante lo imposible,
de inventar puentes ante los muros,
de lanzar cuerdas ante los filos,
ya no me queda mas por hacer,

Sino seguir tejiendo.

ausencias

Cuando ya la palabra no tiene nada que decir
pues ya no se dice mas con la palabra
se dice en acto:

Acto 1:
silencio

Acto 2:
un grito, un beso

Acto 3:
de nuevo silencio, quizás ausencia

Acto 4:
una lágrima desprevenida

Acto 5:
no hay mas acto, si no hay mas palabra

Fin.

sin ella

ya no se piensa en las palabras
se piensa con ellas, pero sin ellas
se excluye a la palabra de su propio mundo

Arquitectura de una grieta

No hay un lugar para lo roído,
ante cuerpos que desvanecen,

hay que inventarlos, 

un ser que no alcanza consuelo en èl.

se desborda, 

no hay sitio para los orificios, 

cavidades o

poros.

Seres inciertos que viajan por ahí
ahondan en las escurrencias de la gente.

Nada grato, esa ocurrencia.

pues lo que ocurre, no carece de ingratitud.

Parece constituir una artimaña de lo incomodo,

una forma de aspereza planificada

permisivas arterias, que se agrietan dentro de si.

¿Has notado la locura exorbitante del aire?
un aire añejo, que desagrada

¿Porque siempre se escribe sobre lo agradable?

sobre lo cómodo

Oda a lo incomodo.

a eso que te hace sentir cuerpo-ser cuerpo.

¿Porque no escribir sobre la belleza de lo oxidado?
eso es: un cuerpo oxidado.
un cuerpo si dado..

un temblor que desbarata los huesos

osteoporosis del alma,  

insuficiencia respiratoria del ser.

Inventemos palabras para eso

desarranquemonos

inventemos palabras para eso,

arrancar es fácil, sacar, ex-traer
un pedazo:
de alma, de cuerpo, de tierra
eso es cosa fácil

desarrancar sin embargo,
es otro asunto,


como se arranca algo para adentro,
se niega la arrancada
no es cosa de volver a colocarlo allí
Desarrancar..

Tu nombre es de mujer

Prestale un antónimo a tu nombre,

quitale ese trozo que no estorba,

anda, muéstrale que si se puede no querer tanto,

sílbale, ponle sonidos sin sentido,

esfuérzate un poco para sustraerlo, ese poco basta,

deja al descubierto los teñidos de una carne que no opaca,

ese nombre no es tuyo, sálvale,

esta hecho de excepciones,

tu nombre es de mujer.

Los bichos escrupulosos

Algo se constriñe mientras mordisqueo un saltamonte,

pasan estas cosas, que suelen pasar:

da vueltas la taza, Si:

mientras yo me trepo a la boquilla de esa taza.

La piel se evapora, Si:

mientras yo me sumerjo en un poro de esa piel a cuestas.

Los escrúpulos no son de los hombres, No:

la gente no tiene escrúpulos, eso es de los bichos, los chiquitos y minusválidos.

Entonces mientras se sigue achicando el mundo, mientras sigue girando, mientras la gente sigue andando, yo vivo en una ranura.

Hoy te inventaré un nombre

Hoy te inventaré un nombre, 

acércate al silencio del fuego, 

bautizado por sus pellizcos de cera,

te llamaré molinero, si insistes.

mientras maceramos un mejor nombre.

Hoy te arrancaré tus letras, insisto

desnudo tal cual faisan, dotado de alas de piel, 

que apenas sirven para no volar, 

te llamaré entonces jilguero, 

mientras atraviesas las membranas del fuego.

Hoy ya dejaras tu palabra de piedra,

seras nadie, uno y todos, beberás el sabor de ser ninguno,

te parecerás mas al tejido vivo de un papel derretido,

pues tu nombre, se escabulle entre tus dedos.

Se te ha perdido 

tu nombre, se te ha perdido.

Insistiré, insistiré en ello.

 

Caminante de ciudades

Cuéntame amiga,
de donde has salido por las noches,
de que ciudades,
de que tormentos,
de cuantos pasaportes vencidos,

cuéntame sobre tus añoranzas, y desventuras,
emigrante de corazón, que alma su pedazo de tierra,

el polvo también viaja,
las fotos, los recuerdos,
las canciones hablan de eso.

cuéntame de ti amiga,
de tu lengua viajera,
de tus ojos y tus lágrimas
esas que recorren
esas que caminan
esas inquietas,
que no saben de detenimientos.

déjame ser carta en blanco amiga,
esa que aun piensa sin destinatario,

viajera
amiga del viento y de pasajes
no sabes de alquileres de aterrizajes,
no eres de esas que se introducen en la tierra,
pues andas preocupada por las hojas sueltas.

Caminante de ciudades, ciudades rotas
ciudades amantes,
ciudades despellejadas por el tiempo y sus hombres
eres amiga de la ciudad,
acariciando sus suelos nocturnos,
con tus pies extraños que no saben de la nostalgia del tiempo.

Para la novia del aire

Allí estas tú,
agitada frente a ese hombre nuevamente,
cada día en dicha esquina,
ese hombre de palmas y cajón,
y tú de bata de cola y castañuelas,
una pasión llevada al poco calculo del riesgo
fuiste a recoger flores, y fuiste raptada
OH! incomprensible inocencia,
que entre tangos y fandangos, fuiste invitada
pequeña Persefone cautivada,
no hay de culpas ni justificaciones,
¿a quien se juzga por una incomodidad del alma?
cuando no se tiene piedad para el sufrimiento,
cuando los pies piden baile, y la mente tormento.
Y ese hombre allí, hablándote de fuego, con fuego.
Allí estas tú, novia del aire,
a costa de aparentar una edad liviana, disimulas un gran padecimiento:
una pasión perturbadora,
que te desgarra el suelo, mientras pides aliento.

Elogio a una buruza

Se dice de ella, como si la palabra misma fuese invisible, se dice, sin que se sepa,
sin que se le de importancia al hecho de decirla, todo lo contrario, hasta este momento,
se debe tomar un lugar para ella, y no seguir haciéndose uno de vista gorda con esas cosas excepcionales. No se puede hacer uno el desentendido con semejante espécimen gramatical.

Buruza

Su sonido, cual susurro, no escapa al buen oyente,  aquel que se percata no sin un tiempo prudente de distracción, de la belleza de su estructura.

Buruza.

Es mas que una partícula, una migaja o una pelusa.Una inexistente, no se halla en un diccionario, es demasiado perfecta para eso, su uso mas prudente y recatado, esta en el sonido, existe no mas como un sonido, allí puede uno encontrarla, no se escribe sobre ella, pues parece casi del orden de lo prohibido.  Tampoco puede uno encontrarla en las canciones ni en la música, es un ruido de otra índole, està ahí donde uno agacha la cabeza, ahí donde uno juega con lo minúsculo, ahí en la frase insospechada, es donde se le da derecho de nacer. En la oración menos pensada, en lo inadvertido del decir.

Cada tarde

Cada tarde la mujer espera frente al andén del tren, 

con la vista puesta sobre cada hombre que pasa,

 cada tarde antes del anochecer la mujer espera.

 No siente que ha perdido su tiempo, 

es una espera necesaria. 

No por lo que puede llegar, 

sino por justamente confirmar cada tarde lo que no llega. 

Espera para confirmar que no llegará.

Espera, eso la calma. 

Quizás si llegase, eso sí, no lo esperaría. 

Se ha acostumbrado a saber manejarse con lo esperado. 

Es decir, con lo inesperado de la llegada.

Esa que no llega.

Saltamontes

He llorado.
Las ranas saltan
los saltamontes saltan
los perros saltan
la ropa salta
los niños saltan
los bailarines y exploradores
los amantes, y cirqueros,
si, el cuerpo salta

las palabras saltan
no hay diferencia,

si, los saltamontes son palabras
encubiertas, coloreadas,
disfrazadas para evitar ser detenidas

las lágrimas saltan
si, las lágrimas son palabras,
se han humedecido, para huir saltando de la vista
a la vista

No hay diferencia,
en eso andamos de acuerdo
las palabras mueren cuando dejan de saltar
cuando se empieza a creer en ellas

Ese hombre هذا الرجل

Había una vez un hombre, ése nunca fue

ésto se trata de otra historia, ésa que se fue

ésta, aun no quería admitirlo, amaba a ese hombre, 
ése que no ha vuelto, y jamás se fue

se insiste, ésto se trata de otro cuento, otro cuento, que no es

un día fue a pasear, empezó a ver los arándanos, las hortalizas, se detuvo - palabra tan bella como "hortalizas" ésa palabra que no es- vio la pequeña que jugaba a ser mercader, si, jugaba a lo que es

detenida frente a un establo con olor a estiércol de animal roído, y paja, se sentó a esperarlo.

no, se dijo, no puedo esperar a quien no es, no es la misma historia que se cree

anduvo en lejanos pueblos, con cielos naranjas, y suelos ocre, con gente de cabello rojizo, y piel verde oliva,

se preguntó: ¿tendrá líneas blancas, aun, escapadas por allí? No, se dijo. Ese hombre no anda por ahí. Ese hombre ya se fue

comió almendras, magdalenas, rocíos de azúcar, y chocolates con orquídeas. Aprendió a hablar armenio, guaraní, y malayo. Se preguntó ¿cómo se dice amor en rumano? dragoste, le dijo un anciano,  y un  hombre, ese hombre, ¿como se dice? le preguntó al árabe de su esquina: هذا الرجل, le dijo, ese hombre que nunca fue

pues no, ésto se trata de otra historia, una historia de hortalizas, de estiércol de animal roído, de suelo color ocre, y niñas que juegan a ser mercader, de malayo y guaraní, de una palabra, si, de ésto se trata:
de una palabra que jamás se fue.

En voz baja

¿Sobre que escribirás, cuando no lo hagas del amor?
la niña grita: pues de cualquier cosa.
Del circo, la nube, el vértigo.
No, entonces no de cualquier cosa

En voz baja, la niña escribe.

de la cosa, entonces será de eso
la niña está lista para seguir escribiendo
con papel, colores, tizas y sangre
eso dice.

En voz baja, eso dice.

pregunta mi nombre al río,
anda, ve a ver si te escucha el viento,
pregúntaselo en voz baja, no vaya a ser que te escuche.

En voz baja, pregúntaselo.

grita, eso es. Grita hasta que la garganta se te seque,
secada, una garganta dise-cada
aveces cada garganta dice menti-rosa
si, son rosas, aveces dicen verdades.
pero, siempre son edades mentirosas.

En voz baja, las gargantas son mentirosas.

cuadernos escolares

No hay que buscar mas un diario, dile a las nenas,
pues oculto frente al papel se pintan las trazas,
de un amor descolorido,
cuyo pie de página los maestros aun no saben ni leer.

Mejor, que pasen de cuarto grado, o las iniciales de su primer desazón, será un corazón
atravesado en las esquinas.

Hay que llevarlas a la oftalmóloga, dice la maestra de quinto, una borradura, malos copiados,
 -no puede mirar de lejos- dicen.

ceguera que precipita la escritura.
una mala letra-encriptada- dice la de sexto,
-no para ser leída por cualquiera-
ni siquiera por la nena.

Ya ni de copiados-solo dictados a medio oir-
un plano de artimañas
rastros de tiza con aguamiel,
tachaduras que denunciaran un olvido,
-allí estuvo-
cuadernos escolares: intimidad del ser.

La carta que finalmente se envió

te escribo antes de que finalice el invierno,
noche de cuarto menguante y ojos vencidos,
te confieso que me he tardado un poco mas de lo suficiente,
pues no se llevan bien mi dificultad con la prosa, con mi proceder contra el hacer nocturno

te confieso también, que soy un poco muda con el sonido,
me va mucho mejor con los llantos y los gritos, ni de hablar de los silbidos y tartamudeos
parece ser que en el silencio tengo mejor acústica, han dicho los médicos
antes de indicarme algo para la cordura, y también un poco para el sordeo

me he tardado un poco menos de lo necesario, eso he querido decir,
el tiempo de viaje de la soberbia paciencia de la mariposa monarca,
de la imprudencia maniobrada del salmón rojo en su afán de seguir,
y de la violenta entereza contra el frío de la amable grulla peninsular,

te escribo esto durante este largo otoño, ya sabes cuanto me cuesta dormir,
te envío ésta carta en un sobre de papel maché, con una estampilla de peregrina,
una carta sin remitente ni destinatario, sin aprietos ni presuras, sin oídos para oír.
una carta necesaria y atolondrada, gastada de tanto no ser enviada, una golondrina por salir.

Un hombre en tres actos.

El Hijo del Hombre. (1964). Magritte.

Acto primero

Un hombre se mira al espejo:

se retuerce entre panfletos y vestimentas,

anuncia con clamor la víspera de una nueva era,

piensa para si, distintos adjetivos para nombrar lo visto.

Acto segundo

Un hombre es mirado a través del espejo:
se quiebra sus rozagantes pómulos,

atraviesa su piel con cuchillas,

agua de colonia, y un sorbo de café,

se desconoce,
se acurruca en el sofá,
esperando algún sueño que venga a despertarlo.

Acto tercero

Un hombre mira el espejo:

el péndulo marca su hora,

queda detenido, teme,

éste mismo hombre acaba de cerrar sus ojos,

Reproducción prohibida (1937) . Magritte.

busca fuera del terso mercurio, algún otro plano o superficie,
se da cuenta de una falla,
este hombre mira la luz que antes lo delineaba,
no es mas que un gravado allá dentro,
cóncavo o convexo, plomo o estaño, cristal o vidrio,
de plata o aluminio, grabado o relieve,
se aterra.

Último acto:
éste finalmente no cuenta, pues sólo dura unos instantes
una risa macabra se precipita, ingenua claro está,
se pregunta ¿qué tiene que ver la inmortalidad con la imagen?
si al final los vampiros no pueden verse.
éste hombre se sonríe frente al espejo,
siempre desconocido para sí.

El hombre en el espejo,

 atraviesa el espejo

       El hombre que ya no necesita del espejo.

Un algo, mi peor: es nada..

La poesía me aguarda, me espeta

apacigua cierto  horror a la cordura, a la buena escritura…

quizás una bofetada, un beso, algo saldrá de ella..

al menos algo, mi peor es nada.

alguna letra escurridiza que se desliza a cantaros,

alguna palabra suelta que pueda ser recocida

yo no soy poeta, ni tampoco hago poesía

al menos quizás “un algo”

ante la muerte

ante el desengaño

ante el vacío

ante eso.

Un algo de poesía…

Nos distraemos.

Porque muero mientras sueñas,
y aún vivo mientras duermes,
porque de rosas y canciones ya  no se acuerdan,
porque en fiestas de pijamas ya no se acuestan,
porque entre bautizos y matrimonios, entre pleitos y atajos,
la locura se escabulle, en un rocío de acuarela.

Porque ando, sin andares,
y aun tú que por todo anduviste,
porque te vi sin acordarme,
porque de centinelas y marcajes,
porque entre pasos y cuentas,
entre azules y naranjas,
nos distrajimos entre tonos,
en un anuncio sin hoyo.

Porque ¿Quién sabe qué se esconde detrás del color?

porque quien se aventura a enumerar ¿Qué hay detrás del número? 

porque si alguien se interrogara sobre ¿Cuál sería el efecto de sustraer los bordes, los marcos, los colores, las líneas y puntos de todo lo circundante?
mientras contamos los pasos,
pretendiendo seguir andando,
nos olvidamos entonces,
que detrás de todo eso
detrás de todo
detrás...

está el fondo.

Sobre la incredulidad del sentido.

Cuando se acaba el aire, queda respirar por los poros...

abrirlos detenidamente, poco a poro, con una pausa precipitada,

expandirlos con vapor

                                 exhumarlos...

el poro debe dar por sentado que respira, que piensa en su devenir.

que es ser vivo,

debe entender porque está donde está,

debe registrar las caricias, temperaturas, solvencias.

                                 debe tener un sentido su existencia.
Sino sería tan solo un poro, un señor poro, un medio poro, un poco poro.
un solo  por-0
 1 x 0=

La volte-reta

Acordemos de que se trata:

Una mariposa que se dirige al fuego,

siendo nocturno su proceder, 

Se diluye con el viento, consistente en su derretir

Mariposa sonámbula precipitada a no morir. 

Acordemos lo siguiente:

Las maniobras que hacen los hombres con su anatomía,

relación tan extraña con los pedazos de piel,

lo  evoca un ¿que soy ahí?: una boca manera de caer.

Vértigo en consecuencia sobre un hueso hueco, procurando con ello su desvanecer.

Acordemos este asunto:

Soy una media voltereta, dando vueltas.

Una estampilla sin remitente, una trampa hecha pirueta.

Una herida ontológica,

que respira por los poros: minúsculas versiones del ser.

Acordemos entonces lo que sigue:

Soy una voltereta que maniobra dando media vuelta.

un revoloteo de alas,
paradoja ambulante de un paradigma de la caída.

Ruidos

Ayer conversaba María y José:

 -papapa

-shushus

-lalalalala

y hablaban con un tono de seriedad y ceño fruncido: 
-bebebebebe
-aguaguagu
-ajajajajaja

sobre algo de un niño por nacer:

-sasasasa

-blablabla

-ujumujumu

Maria al escuchar:
-checheche

entró en llanto:

-mimimimi

y José ante el:

-snisnisni

se molestó, golpeó la puerta y salió corriendo:
-pipipi
-ploploplo
-kakekikakeki

María que aun lloraba

José que se había marchado ya,

y el niño que aun sin nacer.

¿Que es un verso?

A una enamorada cautiva,
y a un escribidor de prosa: a ustedes que aman la poesía...

Tú que con palabras toscas logras aquello que ninguna rima exhaustiva ha podido.

Tú que en secreto encuartelada, te asomas por abismos en espera de un ávido escritor.

Tu que de cuentas y métrica nada sabes, y tal asunto no te impide acceder a saber de ella.

Tú que en enguarnecida murmullas, para que exceptuando algún interesado lector, se le dificulte entenderte.

Tú escribidor de prosa, amante de la verborrea te has atrevido a escuchar sin ignorar el peligro del murmullo, el abismo y del cautivo.

Tú enamorada cautiva que en la pasividad de tu agonía vas aclarando el farfulleo alimentando la fútil esperanza de abandonar algún día la rima y convertirte un buen día en verso.

Hache dos O

El engaño de lo líquido

Radica en su estabilidad

¿Quién puede fiarse de ella?

Si se maneja con diversos nombres:

Celsius, Kelvin o Fahrenheit

Temperaturas relativas o absolutas

De esa ingrata realidad cambiante.

Cómo confiar en algo informe,

Ser insípida, inodora, incolora

Que no da garantía de su permanencia

Ante la calidez

Se va despavorida

Ante la frialdad,

Se asegura hermética

Y ante lo normal,

Simplemente se desparrama.

Un amor así, nadie lo quiere,

Y sin embargo,

No hallo darle otro nombre,

A este amor H2O

Aguamiel

En Venezuela: Guarapo de caña que nadie resiste.
En mi casa: mi madre me lo daba con pan de maíz, y queso de mano.
En México: Jugo del Maguey
¿Quién sabe de palabras, más que el diccionario?
Una aguamala: es una medusa
Una aguamansa: es el agua con harina que resulta de lavar el maíz, (el que utilizaban en la esquina Carmelitas donde mi mamá cobraba el pan andino)
Aguají: pez de las Antillas. (De eso no sé nada)
Aguamanil: palangana de tocador. (En mi casa le llaman lavamanos, ese que mi mamá me mandaba a secar, luego de lavarme el queso de los dedos)
Aguapé: camalote. (De esto tampoco)
Aguañón: maestro de obras hidráulicas. (Quizás ése que fue una vez a arreglar las tuberías del lavamanos)
Aguanieve: agua mezclada con nieve. (A veces hacia helados de aguamiel)
Aguardiente: bebido alcohólica por destilación del vino (No se tomaba en casa)
Aguanés: En Chile, bestia, con costados oscuros y el lomo, barriga y pescuezo claro. (En las tardes aparecía con su barriga afuera, y su pescuezo claro)
Agualoja: agua, miel y especies. (De nuevo, esa bebida caliente, que apaciguaba en silencio)
Aguadija: humor claro de los granos. (Caraotas con espaguetis, su comida favorita)
Aguadulce: población de Panamá, también significa Aguamiel. (Ella)
Aguafuerte: grabado al agua fuerte. (Me invitaba a pintar, una vez leí sobre esta técnica)
Aguasol: rabia, enfermedad del garbanzo. (Quinchonchos, así le llamaban cuando hacía guisados)
Aguarrás: esencia volátil de trementina. (Nostalgia)
Aguatal: charco, pantano en Ecuador. (En sus desayunos que parecían almuerzos)
Aguaturna: planta de raíz tuberculosa. (En sus almuerzos que parecían meriendas)
Agua dura: Contracción espasmódica de las patas del caballo. (De pequeña, un caballo, le quebró la rodilla, siempre me contaba esta historia antes de irse a dormir, para que le hiciera un masaje en las piernas)
Agua grande: Sierra de Venezuela (Lara-Falcón) (Yo nací en Venezuela, ella también)
Aguacate: Solo tengo un sustantivo: Arepa.
Tantas palabras, y el diccionario no sabe nada de la aguamiel…

Corazón trapecista

Encaramado en lo mas alto está,

retumbando con su latir enloquecedor

vueltas y maromas palpitantes

que no discrimina piruetas mortales.

Le gusta el parapente y saltos extremos

aveces incursiona en la escalada y patinaje, 

Corazón malabarista y paracaidista.

No sabes como detenerte.

caminando mas deprisa,

obligando el cuerpo que lo habita,

a precipitar su paso sin medida 

¡Ay!, pobre de aquel, que se detenga,

que sin saberlo, encaramado a una costilla, 

dando brincos y vueltas, puede dar un paso  al frente. 

Corazón peligroso el mío,

destinada estoy al ritmo de un trapecista.

Solapada

Allí-Shhh-no estas-Shhh

el agua cayendo, Shhh

Precipitada e impaciente

como ha de ser-Shhh-

nunca he visto la humedad inoportuna,

el llanto, la lluvia, la orina, la sangre, el río, el semen:

líquidos que pecan de imprudencia.

No te olvides

No te olvides, del humo a media mañana cuando la gota ha caído al suelo.

Ni de la lágrima del anciano por el muñeco de trapo empuñado sin presión.

No te olvides.

No te olvides,  del prólogo de la guerra en epílogos de la paz.

Ni del  garfio sobre el pecho de quien sucumbe  al alivio de saberse sin más opciones

No te olvides.

No te olvides  de la consigna: No olvidar, cuando las distracciones capturan el alma.

Ni cuando el cantar  del peregrino  te regocije,  ni en asuetos de verano encandilados,  ni en laureles del azar  en momentos desafortunados.

No te olvides.

Pero sobre todo No te olvides del trasnocho de una madre, que se aferra al llanto, como soporte del tiempo.

No te olvides.

Curiosidad indómita

Te han maldecido, censurado, incluso te han vejado.

Has trastabillado frente a las pizarras de cemento.

Te han hecho trizas, junto a las antorchas de los certificados.

Te han desmenuzado  cuando te percibiste asalariado.

Triturado en los vaivenes de los museos y cementerios,

Lugares para el muerto,  ignorancia sobre la vida.

Te han hecho y deshecho, y hoy sigues aquí,  inquieta y apresurada.

Voluntad de permanencia, precavida por tu infausta historia.

¿A dónde vas hoy? Con tal deleite  y sedienta pregunta.

La avidez y la comodidad nunca se la han llevado tan plácidamente,

Sin embargo, has logrado sacar de ello mucho provecho.

Como descuartizar aquello que se desparrama de las manos.

Han intentado tu captura, mas has hecho el trabajo de un imposible.

Podrán abofetearte, incluso erigir códigos para tu silencio.

Pero de nada sirve el agua, cuando la llama no es de fuego.

Porque el ruido de los sordos, jamás podrá escucharse con tan estrépito silencio.

A usted

Si, a usted le escribo, a usted quien duda si es para usted.

A sus cavilaciones, artimañas, y desplantes.

A sus formas de rumiar, y de andar, incluso de resbalar.

A sus formas escritas, monologadas y dialogadas.

A usted, quien duda en todo momento.

Incluso en éste.

Dedicado a sus elaboraciones retóricas y astronómicas,

Gramaticales y económicas.

A sus cuentas bancarias, y deudas amorosas.

A usted, quien no más sino a usted.

Ése que ya se va dando cuenta.

Para sus ruinas y fortunas, farándulas y exageraciones.

Sus tropiezos, y azulejos, y unicornios que si existen:

Un secreto que le han negado.

No hay más que decir, se tanto de usted, como la poesía me ha permitido saber.

A usted, cuyo amor me ha autorizado escritura. 

Condena de escrutinio

¿De que gozan las plantas? 

Hoy que sabes sobre la física, química y lógica.

Algunos adelantos de neurociencia, lingüística e ingeniería,

Sobre la estructura de una burbuja

Sobre las moléculas de una gota de lluvia

Sobre los cristales de un copo de nieve.

Tu que has sabido de esto y aquello,

Dime:

 Que sabes sobre la intención de una lagrima

Sobre el roce de dos amantes

Sobre  el desgarro ante una partida

Sobre el recuerdo que se esconde en un pétalo de papel.

Acaso puedes  decirme  algo sobre la fenomenología de los labios cuando se muerden.

O la estructura y función de un corazón desengañado.

Mejor dime tú que tanto has sabido de la vida.

Cuantos gramos pesa su nombre que susurro en silencio.

Cuantas formulas se componen con los extractos de caricias que mantengo en la memoria

Cuáles son los átomos que codifican la indiferencia ante un llamado.

Dime, por favor. Tú que tanto sabes, y haces saber.

Como se evalúa la compasión, la decepción, y el entusiasmo.

Cuantas escalas se han hecho, para infortunar el amor.

Cuantos niveles inventados para elogiar al hombre sobre su supervivencia.

Cuantas clasificaciones para exterminar lo desconocido.

Te glorificas entonces por el proceso de fotosíntesis, asfixiando su existencia,

y sin embargo, aún hoy, nada ni poco puedes decirme sobre su oculto goce.

Teji-Dos

Un cuerpo hecho de balsas y motores,

Navega sin prisa ni atajos,

Delicada al roce, con forma de paladar

Ha pedido asueto

Pues ya no sabe cómo andar,

Se confunde con los peces,

que la agitan con su menear

O es el agua que la golpea,

humedecida tiene que lidiar,

O son los pescadores,

que en ella han de abordar

con sus robustas manos,

y su furor de balancear,

o es el aire fresco,

brisa que le susurra al suspirar…

Un cuerpo hecho de Barca:

filamento lingüístico de exquisitez gramatical,

Una caricia: extensión de lo verbal…